Les jours qui suivirent ressemblaient à une marche dans un labyrinthe glacé. Chaque pas était un risque. Chaque souffle, un défi. Les yeux de Saphira s'étaient aiguisés, ses sens devenus plus alertes, mais le danger restait bien réel.
Rowen gardait ses distances, pourtant leur alliance silencieuse battait entre eux comme un cœur non dit. Il avait commencé à lui confier des fragments de son monde—des histoires teintées d'amertume, de trahison, et d'une obscurité qui rongeait les bords de son âme.
Mais le Duc n'était pas un imbécile. Sa suspicion s'épaississait comme une tempête à l'horizon. Des domestiques disparaissaient sans laisser de traces ; les murmures de traîtres étaient punis sévèrement. La maison resserrait son étreinte, étouffant toute étincelle de rébellion avant qu'elle ne puisse naître.
Une nuit, alors que la pluie frappait les fenêtres, Saphira se retrouva acculée dans la cuisine par deux gardes au visage sévère.
— On t'a vue parler avec le jeune maître, grogna l'un d'eux. Explique-toi.
Son esprit tourna à toute vitesse, mais sa voix resta calme.
— Je cherche seulement à servir.
Les gardes échangèrent un regard—le scepticisme se lisait sur leurs visages. Puis un sourire glacial.
— Les mensonges ne te sauveront pas ici.
Alors que la tension atteignait son paroxysme, la porte claqua. Rowen se tenait là, les yeux en flammes de colère.
— Lâchez-la, ordonna-t-il, sa voix perçant l'air comme une lame.
Les gardes hésitèrent, puis obéirent.
Le cœur de Saphira battait à tout rompre. Pour la première fois, elle sentit le poids d'être protégée—pas seulement comme une domestique, mais comme quelqu'un qui comptait.
La guerre ne faisait que commencer.